J’ai toujours voulu écrire. Toute ma vie.

J’ai dû retrouver celle qu’une voix m’avait promise à l’âge de onze ans pour que l’écriture s’ouvre enfin en moi.

Depuis, j’assemble les lettres pour donner une forme à ce qui me traverse : les blessures, les élans, les colères, les visions, les questions restées trop longtemps sans réponse.

Après un long processus d’accouchement intérieur, de nuits noires de l’âme et de désillusions, j’ai compris que le jardin des mots était le lieu où je pouvais déposer ce que je ne parvenais plus à contenir.

Le murmure de l’encre est devenu ce passage secret où les braises de l’être se transmutent en récits, en symboles et en espérance.

J’ai toujours cherché à lire entre les lignes, à regarder derrière les apparences, à creuser là où l’on me disait de ne pas aller. C’est ainsi que ma plume s’est ouverte aux questions métaphysiques, gnostiques, hermétiques et cosmogoniques.

J’explore la perte de sens du genre humain, sa confusion, ses dérives, mais aussi la possibilité d’un réveil. Si je parle parfois d’effondrement, ce n’est pas pour m’y complaire, mais pour y chercher une mémoire oubliée, une parole perdue, une lumière encore vivante.

Je ne me suis jamais vraiment reconnu dans ce monde. Peut-être parce qu’une part de moi sait d’où elle vient et pressent déjà vers où elle retourne.

À travers mes récits, j’invite le lecteur à dépasser la surface des choses et à parcourir mes pages comme une expérience symbolique, initiatique et intérieure.

Non pour fuir le réel, mais pour en dévoiler les profondeurs.